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La tramontana porta via gli ultimi languori della vinaccia
il fuoco divora il legno d'olivo ,e le fiamme volano via.
Da dietro una finestra opaca
una voce dolce e pacata … mi racconta di un passato
che io non potrei mai immaginare.
Le parole nascondono una celata malinconia,
come una bella giornata al mare ,che volge al tramonto.
Mentre lo guardo … vivo le sue parole, e capisco il rimpianto,
quei capelli sono petali grigi che non vogliono appassire.
Le mani tracciano orbite ed orizzonti.
Un rumore ci distoglie dal racconto
mio nonno si alza, ed esce dalla stanza.
La stanza si è fatta fredda, il legno di olivo si è fatto cenere...
guardo dalla finestra le stelle ...
il vento si è placato …
il languore della vinaccia riallegra il borgo.
Penso alle stelle e alla casa del paese...
e … al ricordo chiuso nelle parole.
